王曉玲

無論何時，我只要一吃面，便恍然又回到了利刀面飄香的日子。母親的手搟面，并非尋常吃食，乃是家中貴客臨門時，她默默無言捧出的一碗心意。母親和面，醒面，搟面，然后幾張面摞起，一刀刀切成細面，那細若游絲的面條，便成了母親待客的無聲言語。

后來，家里添置了搟面機。起初母親還曾嘗試，把面團喂進機器，面片如銀練般吞吐而出，再切條，倒也整齊。然而機器的面孔終究是僵硬的，面片勻整卻失去了韌性，那曾經(jīng)面香里氤氳的微甜氣息也淡薄了。再后來，日子愈發(fā)順遂，連搟面機也閑置了，街頭巷尾鮮面鋪林立，付幾塊錢便能提回一袋現(xiàn)成的。然而，機器壓制的面與鋪子里買來的面，入口之后卻總覺得少了些什么——那丟失的，正是母親利刀面中滲入筋骨的暖意與韌勁，母親手中那活生生的面魂，終究無法被機器復(fù)制。

母親做面的時候，我常在一旁看。面團在母親手中柔順如云，醒面時蒙上布巾，仿佛陷入酣眠。搟面杖滾動的聲音沉穩(wěn)有力，如同大地的心跳。待面皮薄如蟬翼，母親便將其層層疊起，手執(zhí)利刃，刀鋒貼著指背游走，只聞“嚓嚓嚓”細密聲響不絕于耳，細如春雨的面絲便紛紛飄落。那面條入鍋，湯沸如泉涌，盛入碗中，油花浮動如碎金——簡樸的湯水，卻足以讓貧瘠的日子也泛起滿足的光暈。

而今母親年事已高，雙手再也無力擎起那根沉甸甸的搟面杖。那碗曾令人口水直流、心尖生香的利刀面，終究成了回不去的舊夢。

如今我眼前的面碗里，面條整齊劃一，卻終究只是一碗“面”而已，再難尋回母親那碗利刀面中的魂靈——那魂靈，是母親雙手勞作的溫度，是時間沉淀的柔韌，更是貧寒歲月里她以無言辛勞為我們熬煮的濃稠愛意。手藝終將如煙散去，但那碗面湯里浮動的油花，卻仿佛永不沉沒的金色印記，它烙在心底，時時提醒我，味蕾深處那最溫柔的根，永遠扎在母親無言揮汗的案板之上。

當手藝傳承的根須從生活土壤里被連根拔起，它便成了櫥窗內(nèi)失水的標本。母親那柄刀鋒下流淌的細面，曾是貧寒日子里的暖流，是母親無言的言語，如今這暖流已凝滯，成了我們心底一汪無法舀盡的鄉(xiāng)愁泉眼——其甘洌，其微澀，皆因它源自母親雙手耕耘、汗水澆灌的心田。